Неотправленные письма.

Обычный стол, такой же, как во многих других домах. Письменный стол, заваленный всем, что только можно себе представить. Книги, ручки, тетради и обрывки бумаги разбросаны в таком беспорядке, что найти в нём что-либо, кажется, невозможно.
Но среди всего этого хаоса выделяется аккуратно сложенная стопка листов. Одни из них старые, пожелтевшие от времени, другие совсем новые, с едва высохшими чернилами. Письма…. зеркалА души…. От бумаги невозможно что-то скрыть… да и незачем – она никогда не будет спорить, ни за что не осудит. Бумага всё примет как данное, и поэтому с ней можно поделиться самым сокровенным.
А письма всегда написаны для кого-то. Они хранят в себе все возможные чувства: любовь и ненависть, боль и радость, счастье и безнадёжность, страх, тоску, разлуку…. и даже смерть. И каждый раз, когда рядом нет именно Того человека, в руках неожиданно оказывается лист бумаги и ручка. И строки сами ложатся одна за другой. Вот только не всегда всё то, что было искренне поведано бумаге, то, что писалось с мыслями лишь об одном человеке, это чистое и открытое письмо достигнет своего адресата. Перечитывая эти, казавшиеся идеальными строки, невольно начинаешь сомневаться: «А сможет ли он меня понять? А может только посмеётся?» Да, написано от души, но не всегда хватает смелости отправить этот текст, становится просто страшно вкладывать частичку своей души в чужие руки….
И на стол ложится ещё одно письмо, неотправленное письмо, несчастный лист бумаги, который никогда не увидит того, кому был посвящён.
Письмо - зеркало души, не умеющее лицемерить. Но часто ли мы можем сказать всю правду кому-то кроме бумаги?.

Только что написала....вдохновивщись предядущей своей записью....

[показать]