Я никогда его не жду, а он все равно приходит.
Облепляет мне ресницы. Ничего не вижу. Тает, течет по лицу.
Кажется, я недавно говорила, что хорошая тушь не течет. А вот и течет.
Я в слезах, соплях, талом снеге, разводах тональника и туши, должно быть, выгляжу просто прекрасно.
Но все равно, снег это хорошо. Сейчас, глядя из окна, я думаю, что он хороший. Красивый. Это главное.
Скоро будет зимняя депрессия. Заранее надо побеспокоиться по этому поводу.
В голове вертится стихотворение...

Да разве могут дети юга,
Где розы блещут в декабре,
Где не разыщешь слова "вьюга"
Ни в памяти, ни в словаре,
Да разве там, где небо сине
И не слиняет ни на час,
Где испокон веков поныне
Все то же лето тешит глаз,
Да разве им хоть так, хоть вкратце,
Хоть на минуту, хоть во сне,
Хоть ненароком догадаться,
Что значит думать о весне,
Что значит в мартовские стужи,
Когда отчаянье берет,
Все ждать и ждать, как неуклюже
Зашевелится грузный лед.
А мы такие зимы знали,
Вжились в такие холода,
Что даже не было печали,
Но только гордость и беда.
И в крепкой, ледяной обиде,
Сухой пургой ослеплены,
Мы видели, уже не видя,
Глаза зеленые весны.