Этот Августа запах,
Пятнает осенней листвой,
Этот звук бесподобный, неслышен как вздох,
И беззвучен как выдох,
Что Прирорда роняет от встречи с Тобой..
И к ногам бирюзой припадает живой..
И листает,
И плачет,
И бьется неистово..
И басами тревожит - я Твой.
Да.. слепой,
Да.. глухой..
ЧУТЬ ЖИВОЙ.
Но я Твой.