Дитя, кто тебя создал…?
Меня создали жестокие люди. Каждый день они делали тупым скальпелем надрезы на моих крыльях, они обрезали мне перья лишая меня неба и поставив в темный угол, фотографировали большим фотоаппаратом, пробуждая во мне ненависть к искусственному яркому свету. Они размещали на свои сайты мои снимки и получали от этого гигантский рейтинг и всеобщую любовь таких же, как они сами.
Они не знали, что я выползу, они не знали, что после сотни ударов молотом, превращающего меня и мое тело в простой серы пепел я найду смелости выйти на всеобщее обозрение и лишить их всего. Да они не знали, кого сами создали, чей образ оставили на верху, чье тело посмели тронуть….
Дитя, для кого ты живешь…?
Я не живу я существую….У меня нет судьбы, потому что я купила на нее серьги из черного агата, у меня нет души, потому что Бог забрал ее не желая, что бы она оставалась в таком грязном теле как мое…. У меня нет мечты, потому что это лишь лишний хлам в моей голове….У меня нет тени, потому что я посмела влюбиться в нее….
А живу ли я вообще…? Ведь все что мы видим…все это не реально, да мы может его коснутся, ощутить грани под ладонью или попробовать его на вкус, легонько коснувшись его обветренными губами.…Но кто сказал, что это не сон, ведь в нем, мы тоже можем общаться, чувствовать различные запахи бегать, прыгать и трогать, в нем тоже все не менее реально. Может, на самом деле мы ничего не видим.…Живем в темноте и в пустоте, в то время как слепые, видят настоящий мир? Так почему же мы существуем, почему еще не надоели высшему разуму, раз мы так грешны? Почему все оттягивается этот самый конец света, конец всему живому? Почему мы до того серы?
Дитя, ты любила…?
Когда была ангелом, когда носила на своей спине меж крыльев восьмое число, которое теперь ненавижу…Возможно тогда и любила, а может и жила…. Возможно тогда я еще была способна на все, его сейчас меня лишили, а может я сама всего лишилась…все продала…?
Дитя, зачем ты тогда делаешь столь огромные ставки….?
Потому что я просто завралась…..
Ведь на самом деле у меня нет ничего….Кроме мести, этого сладкого слова, при упоминании о котором кипит сердце и темно-голубые губы кривятся в злой ухмылке и лопаются от холода, что внутри меня.
Дитя, почему же ты тогда не взрослеешь…?
Потому что я не могу…Потому что я всегда была его малышкой…Я и сейчас хочу быть ей но мои руки уже не раз были осквернены холодными пулями, что я всаживала в сердца неосторожных врагов. Потому что я хочу к нему….потому что мне надоело….потому что я не спасла его….Потому что думала о своих кровавых ранах, которые прижигали огненным железом, вместо того, что бы протянуть холодную руку и коснутся его…. Такого красивого и одиноко, такого же, как и я…..Потому что я придя к нему в дом рисовала на потолке звезды, вместо того, что бы проломить остроконечную крышу и задрав голову любоваться настоящими…. Потому что я не успела подарить ему крылья и впустить его в свой мир… Потому что я не дала ему ключи от моего маленького замка….Потому что….
Дитя, за что это тебе…?
За то, что просто любила белые лилии, что стояли на окне….
За то, что мне не нужно было абсолютно ничего….
За то, что я – это я….!




[показать]