Это так убивает…
Когда на сцене друзья ведут себя лучше, чем в жизни, заставляя любить и ненавидеть их героя, а не их самих..
Когда неумело изображаешь Кэрри Бредшоу с вечным ноутом, нью-йорксими мальборо лайтс, взглядом в сторону и мерцающим в ворде курсором..
Когда такие любимо-близкие люди зачем-то претенциозно фразуют: «Я теперь ниибацо крутой москвич…»
Когда надуманные проблемы выжигают слизистую, а ты пишешь этот текст в трясущемся вагоне серо-синей электрички, где все на тебя смотрят..
Когда пустота прикрыта сусальной добротой, а в стеклянном холоде журфака ты ко всем обращаешься с извечным вопросом о разочаровании..
Когда муравьиные горести преувеличены до размеров WWII только потому, что нечем страдать или не в кого влюбиться…

Когда на самом деле боишься не потерять (уже теряя!), а не найти…