Вместо листвы кружится одежда высосанных людей. В осеннем лесу, в затопленной кровью яме. Горящий поезд и толпа перед шлагбаумами. Я смотрю модные фильмы и читаю, епт, модные фраевские книжки.. По жилам растопленная морская соль. Один кубик, два, come on, baby, do it.
Красиво? И пусто. И нет сил, чтобы прошептать, что я стала никем.
Мы же все равно уедем далеко? В анапские песчаные пляжи, чтобы глотать там настоящий пьянящий дух грязного моря? И любить жизнь беззаботних засранцев с липкой шаурмой и кукурузными початками. Жить дикарями в одной в квартире. 17-летним снобам-студентикам, признающихся в любви до гроба в каждой смс, от которой хочется рыдать навзрыд. О чем-то. О черном апреле с проплешинами снега и роем разноцветных зонтиков. О ненареченном. О глупом пустотрепье. Ни-о-чем.