В сырой тишине наперегонки бегут по лужам мои стоны, отражаясь в здании библ. им. лен..

Кто придумал, что жизнь полосатая? И есть лишь черные и белые полосы?
Косые капли дождя смешаны со слезами и комьями туши. Слепит.
Сухая пыль глотает пилюли дождя. Я глотаю таблетки. Витамины. Смерть душит. Жизни не хватает.

Жизнь она разноцветная. Желтым песком сыпется на асфальт сухая грусть.
Грохочущая слякоть разминается шинами чужих автомобилей. Их огни отражаются в очках и сливаются одной большой каплей на стекле.

Сейчас моя полоса жизни не черная. А огненно-желтая. Сводящая с ума.

Ветер изрыт серым дымом.
Будет трудно делиться поражениями. Будет трудно не опустить руки.
А никто и не говорил, что я сильная. Я буду ныть. Потому что амбициозного дерьма кусок. Потому что смешная неудачница. И потому что поражения все равно вернутся. Потом. А никого вернуть мы уже не сможем. Да и не могли.

Трупы не воскресают, чудес не бывает, а я просто самонадеянная дурочка с безвольно повисшим руками по бокам.

Дождь шепчет.