[540x699]
Прерванный полет.
(история из жизни)

Я на холодный пол… на колени.
Уверенным справа рисуются тени.
Слезы и красное… зато очень честно.
Для боли в сердце всегда будет место...

Об этом парне никто никогда не узнает. Он не совершил ничего сверхъестественного. Не сделал сайт, который попал бы в десятку Рамблера, не написал книгу, которая разошлась бы по миру многомиллионным тиражом и сделала бы его знаменитым. Он даже не выполнил тех трех необходимых вещей, которые, как нам внушают с детства, должен сделать в жизни каждый человек: он не воспитал сына, не построил дом, и даже не нашел времени посадить дерево… хотя у него были все шансы, он не использовал ни один из них. Так зачем же писать о нем?! Зачем вспоминать историю «дней давно минувших», о человеке, который потерял все, которого подмяла под себя жизнь, а он даже не попытался выбраться?! Который не знал, чего он хочет, к чему стремиться и куда ему идти. Нужно ли писать о нем?
Когда я впервые попала на Международный фестиваль молодежных газет «Золотая осень Славутича» все только и говорили о выставке неформальной фотографии, которая была подготовлена силами самих участников фестиваля. Ребята из Украины, России, Польши привезли с собой свой внутренний мир. Выставка была просто потрясающей. Здесь можно было увидеть кадры из вашего самого страшного кошмара и из самой заветной мечты. Выставка называлась «Мы в этом живем»,хотя, по большому счету, с реальной жизнью ничего общего не имела ни одна фотография.
Так уж повелось, что выставка стала местом тусовки всех участников фестиваля. Каждый вечер, после верстки, поиска интересных тем для материалов, пресс-конференций с интересными и не очень людьми, многонациональная журналистская братия собиралась в зале, где по стенам были развешаны фотографии с уверением того, что именно так мы и живем. Именно здесь завязывались интересные знакомства, устраивались мастер - классы по политическому пиару и организовывались фокус - группы со странными заданиями. Например, написать бизнес – план спасения мира от Апокалипсиса или обсудить проблему установления межпланетных контактов. Короче, каждый сходил с ума по-своему, но настоящий фестиваль проходил именно здесь.
Я увидела тебя тогда, когда ты пытался доказать какому-то парню с гривой вьющихся волос – журналисту польского молодежного журнала, что твои фотографии – не показуха, не молодежный китч, не заискивание перед судьбой, а то, о чем ты думаешь, то, что тебе снится по ночам. Или это ты первый меня увидел…
Через три часа споров, рассказов о себе, обсуждения книг, которые мы уже прочитали или хотели бы прочесть, ты предложил погулять по Киеву, уверяя меня в том, что ты, как коренной киевлянин, можешь показать мне то, чего я не увижу ни на одной экскурсии. Мы сели в машину и помчались по Крещатику. Мимо мелькали улыбчивые лица и огни модных мест, а ты - педаль в пол! Чтобы все смешалось, спуталось, чтобы никто не догнал! Чтобы сирены выли позади, признаваясь в своей несостоятельности, чтобы была только скорость и мир за окном – такой же ирреальный, как и мир на твоих фотографиях. Таким образом ты боролся с собой, убегал от самого себя. Тогда я еще не знала почему…
Ты рассказывал о способах забыть, помнишь? ... Педаль в пол... А можно выпить снотворного - тогда снов, от которых рождаются сюжеты для психоделических фотографий, не будет. Придет темнота... Утром будет кружиться голова, и даже кофе не даст облегчения. Можно болтать по телефону с сонной подругой. Вытащить ее из кровати и слушать рассказанные ею последние новости, от которых тебя уже давно тошнит. Подруга проговорит с тобой примерно минут сорок, а потом скажет: "Все, Сань, я спать - завтра на работу. Малыш, держись! Целую!" ... И повесит трубку: «Ту-ту-ту…» Глаза закрываются… «Не спать! Спать нельзя!». На кухне бутылка коньяку. Если выпить коньяк с колой и сыпануть в стакан еще и щепотку кофе, то можно продержаться до утра. Если не спать две ночи, то снов не будет... Это очень важно. А я тогда не понимала, как сильно ты нуждаешься в помощи, как тяжело для тебя это всеобщее непонимание: друзей, мол, неординарная личность – что с него взять, преподавателей, мол, блестящий студент, мозги есть, перебесится, родителей, которые так сильно были заняты собственной карьерой, что просто не видели того, что с тобой что-то происходит.
Утром, после душных залов ночных клубов, подсчета звезд в ночном киевском небе и вслушивания в то, как звонят колокола на Андреевском Соборе, мы сидели на крыше дома, недалеко от Лавры. Светало. Я ловила лицом первые солнечные лучики. Ты положил голову мне на колени. Я перебирала пальцами твои волосы, а ты что-то мурлыкал себе под нос. А я все ловила глазами солнечные лучи и верила в то, что когда-нибудь они прорастут, и во мне будет жить мое маленькое солнце. Сидела с закрытыми глазами, думала о бескрайнем, спокойном море, о белоснежном айсберге, плывущем в огромном, холодном океане, - ровеснике самых страшных земных катаклизмов, которому миллионы лет и который видел самого Бога... Именно тогда ты решился сказать мне то, что так мучило тебя. «Ксюша, я принимаю наркотики. Давно. Это серьезно. Теперь ты уйдешь?»…

Олег Воскресенский умер 29 сентября от передозировки наркотиков. Не сделал сайт, который попал бы в десятку Рамблера, не написал книгу, которая разошлась бы по миру многомиллионным тиражом и сделала бы его знаменитым. Он даже не выполнил тех трех необходимых вещей, которые, как нам внушают с детства, должен сделать в жизни каждый человек: он не воспитал сына, не построил дом, и даже не нашел времени посадить дерево… От него остались только сотни никому не нужных психоделических фотографий ирреального мира, который можно увидеть только в третьем слое собственных кошмаров. А все могло бы быть иначе…
Ксения Новикова сейчас в Германии. Она не смогла бороться за человека, который выбрал смыслом своей жизни, то, что разрушает саму жизнь до основания, что сжигает все мосты и не оставляет выбора. Она знает: у любви много лиц. Любовь иногда улыбается, иногда смеется, иногда плачет, а иногда она, как разъяренная дикая кошка, гримасничает, шипит и через мгновение бросается тебе в лицо, чтобы выцарапать глаза. Бойся любви… А все могло бы быть иначе…
45% современной молодежи употребляют наркотики, 80% когда-либо пробовали это делать. Даже обыкновенная «травка» разрушает тебя изнутри, расшатывает нервную систему, ухудшает память, не оставляет сил двигаться дальше. Лишает желания жить. После того, как наркотики входят в тебя, у тебя уже нет шансов, они, как вампир, высасывают из тебя мечты, лишают тебя души, стирают грани миров, не оставляют выбора. Наркотикам не сложно разуверить тебя в том, что ты считал смыслом своей жизни – бред, они сами постепенно становятся смыслом твоей жизни. И уже некуда бежать. Они загонят тебя не в тоннель, который все равно рано или поздно выведет на свет, а в коридор, который все равно рано или поздно закончится стенкой. И ты сам должен решить стоят ли минуты радостной эйфории твоей жизни. Так стоило ли писать эту историю о любви без будущего? Просто, может быть, у вас все будет иначе…