Я просыпаюсь утром от божественного запаха свежесваренного кофе, с молоком, теплого, но не горячего, как я люблю. От запаха smashed egges с беконом. Сажусь на кровати, ем свой завтрак, а потом сплю ещё минут пятнадцать. Потом я просыпаюсь от массажа ног. Я еду на работу, с плеером, с Esquire, сидя, да ещё и в нетребовательном сопровождении почти до самой работы. Она, работа, пролетает незаметно, я могу распоряжаться своим временем там как захочу, могу всё сделать за три часа, могу сидеть до вечера. Никто не следит за моим траффиком, никто не ебет мне мозг, но я всё равно до сих пор ни разу не зашел на работе даже на баш.орг, потому что мне интересно писать, мне интересна моя работа. Несмотря на это все, я приезжаю довольно уставший, приятно уставший, с чувством, что как только я вышел, моя работа кончилась - ни домашних заданий, ни курсовых, ни книжек-обязаловок. Я прихожу домой, а на столе меня ждет кусок говядины с пюре и зеленым салатом, и бутылка вина. Когда ты работаешь часов так по восемь, начинаешь в меру ценить свободное время и ощущать вкус жизни как никогда. Времени на все хватает, но зато даже бездельничество кажется прекрасным времяпрепровождением. Ты ценишь свои выходные лишь как возможность ночевать где ни попадя или свалить к чертям, а не панически единственные свободные часы или наоборот такие же сраные никчемные сутки, как обычно.

Я засыпаю после массажа ног и чтения вслух Раневской на ночь, и просыпаюсь к завтраку жареными бананами с медом, посыпанными шоколадом и в молоке. Еду на выставку к полудню, потом на работу писать о ней. Я прихожу к столу, накрытому блинами со всеми сопутсвующими от икры до сгущенки. Я выпиваю бутылочку пива и рассказываю о том, какие сегодня придумал смешные заголовки к своим статьям. Мы смотрим полнометражку каких-нибудь Гриффинов, или несколько серий Робоципа, или фестовый фильм. Или я иду во Фрайдис с парой друзей. Или в кино. Или ещё куда-нибудь. Или ещё что-нибудь. Или ещё как-нибудь. А теперь перейдем к вопросу месяца.

И нахуй мне после этого блог?