Бегство от реальности - это такая скользкая штука, которую легко критиковать со сторны, но тяжело заметить за собой.

И тут тебя вдруг как ебнут плодом греха и познанья по башке. Эврика! А не ты ли, друг, бухаешь с вечера до с утра и утра до вечера? Не ты ли пьешь по несолько литров в свои межастрономические сутки, где утро в девятнадцать ноль ноль а вечер когда уже идёт вторая пара, и та без тебя? Не ты ли уже выкачал и просмотрел полсетки кинематографии? Не у тебя ли сосед напротив приносит дудку через полчаса как попросишь? И да, да дружок, это ты не ешь и не спишь сутками, просишь посидеть с тобой чтоб не ебнуться, куришь по три пачки, это у тебя от голода отнимаются ноги, это твоя мама предлагает забрать к ним на Остоженку и пятнадцать раз за трехминутный разговор повторяет "ты только не спейся".

Ждите меня, Майоров, Курпатов и Катц. Я идеальный объект самосочувствия и саможалости.