Я иду по только что просветлевшей улице с вином руке. Мне всё время звонят такие же пьяные люди. Мы говорим о понедельниках и наркотиках. Бармены растаманы рассказывают мне о том, что им хочется в школу. Друзья выравнивают чужие фотографии по стене.
Грань между одиночеством и свободой пахнет алкоголем, латексом, парафином и фаст фудом. Никотином и смолами.
Люди любят писать о том, что устали. Совсем не глупые и не плохие люди. Я устал, но не хочу об этом писать - это ведь лишь вопрос времени, не так ли? Вот передо мной это скомканное одеяло. В 4 часа дня я правда всё равно проснусь уставшим. Я почти всё время уставший. Наверное, это всё-таки вопрос состояния.
%
Смейтесь.