Когда только плед согревает плечи,
Звенит тишина, и горят свечи,
Когда стол накрыт и готов ужин,
И врешь сам себе, что никто не нужен.

Умчался б, унёсся стрижом к югу,
Но пьёшь с наслажденьем тоски вьюгу.
Под снегом согнулась в кольцо дорога,
И сердце крадётся тайком к Богу.
Толкает боязнь: а вдруг смерть в доме,
И если застыть одному в коме?
А после? За гробом чужие лица…
И некому плакать, грустить, молиться…

© Copyright: Кислый, 2011