Над нами волшебный вечер купает в снегу фонарь, а ты говоришь о вечном так правильно, хоть в словарь ненужных определений садись и пиши статью. И я, повинуясь тени, почти не дыша, стою и слушаю, как реальность зажала тебя в тиски (поэтому ты банально, и, главное, по-мужски молчал), о кленовых листьях, о рыбах, об нло, о чьих-то повадках лисьих, о том, что давно прошло.

Но мы научились слушать, не то, чтобы между строк, а где-то над ними: «Ну же, я так без тебя продрог, как, если бы тот барашек… из ста миллионов звёзд… ну, в общем, мне стало страшно, что ты это всё всерьёз».

И я понесу такое, что впору сказать «не стих».
Не знать бы душе покоя, да было б кому нести.
Но тоненьким пульсом, робко сигналит в мозгу: держись,
сейчас он нажмёт на кнопку и выключит эту жизнь…

Ларки