В который раз уже нажимаю кнопку "новая запись" и думаю- а ведь писать нечего. Каждый день проходит по- разному и переписать его с натуры невозможно, настолько он наполнен разными измерениями, настолько день каждого из нас объёмен, что даже самая подробная голограмма не способна передать его живость и динамику. Поэтому ежедневные записи остаются строками в ежедневнике и являются только плоскостью прошедшего дня, которую я способен сохранить как основу жизненного пространства в своей памяти, если я захочу вспомнить.
Это пространство прошлого, это виртуальное пространство, в нём остается только та часть меня, которую время смогло припечатать с помощью моих же эмоций.
И вот этот лист, строка и промокашка- эмоции. Это всё что остаётся от радуги прошедшего дня. Затем иссохнет промокашка, сотрутся эмоции и останется только документальная часть автора жизни и ещё остаётся внутри вопрос; что лучше: потратить жизнь на описание своего пути, постоянно в мыслях возвращаясь в прошлое или всё же идти по этому пути, делать шаг за шагом и перестать ценить грусть, как непременную составляющую своей жизни.
Почему в словах твоих, таких радостных и лучезарных по форме, столько грусти по их внутреннему содержанию ? Может тебе как раз недостаёт действий, чтобы наполнить эту форму жизнью? Писать и грустить легко, оставаться непонятым и грустить ещё и по этому поводу тоже легко, очень тяжело менять, делать и понимать других. Без движения- только болото.