За пару дней дать себя уговорить написать рассказик на конкурс по миру Star Wars. 

Сесть его сочинять. 

В ночь с 13 на 14 февраля увидеть во сне не сказочного принца, не очередного суженого, а отрицательного героя, о юности которого пишется рассказ. 

14 февраля в перерывах между работой, под праздничный тортик (не в честь праздника, а в честь повышения коллеги, да, прав Егор Летов, пластмассовый мир, то есть деньги на пластиковых карточках, суррогат настоящего счастья,  победил) писать сцену допроса и пыток. 

Вечером в электричке слушать праздничное поздравление от талантливого трио (две гитары и баян, играли красиво, пели еще красивее): 

«Вечером на нас находит грусть 

Порой, порой... 

Сердце ноет, сердце просится 

Домой, домой... 

Взвоет ветер над бараками, 

БМП нам лязгнет траками — 

Домой! Домой! Пора домой!

Лучше молодым любить, 

А не убивать, не воевать... 

Не цевье, а руки девичьи 

В руках держать. 

Пуля просвистит пронзительно, 

АКМ строчит презрительно — 

Плевать! Плевать, на всё плевать!

 Мальчики опять надеются, что бой — 

Последний бой! 

Ждут они, когда приказ придет — 

Домой, домой! 

Голуби своркуют радостно, 

И запахнет воздух сладостно — 

Домой! Домой, пора домой!...»

Хотя  с другой стороны, чем не песня о настоящем?