Скоро во избежание открытых конфликтов с обществом у меня отрастут когти как у Фреди Крюгера. И я буду прятать за ними свои больные идеи.

6 утра. За окном безобидный снег, который все же не внушает никакого доверия. Получена бытовая травма в связи неудачной борьбы с крушкой кофе. Ожог четвёртой степени и моментальная смерть.

-Пропало три куртки замшевых, три портсигара... - где-то я это уже определённо слышал, неужели от соседа в кащенко? Или он всё время борматал :"Не могу, не могу, я на тебе никогда не женюсь... Я лучше съем перед загсом свой паспорт. Или откушу себе правую руку..." Это был клинический, совершенно неизлечимый случай. Потом нас списали в запасники, как хронически больных и развели по разным камерам. Я до сих пор по нему скучаю. Он работал со мной в паре заместо приёмника. Я антеной, он усилителем. Когда нас находили за полночь, соединённых проводами, начинали подозревать в совершенно противоестественной связи. Ну если в телепатии есть что-то неестественное, то они наверное были правы. Впрочем больным можно всё, кроме нормального питания...

"Наступил конец света, а никто не заметил, потому что все смотрели рекламу."