Хочу быть пошлым, тупым, укурившимся окурком. Чтобы не было больно. Чтобы об меня можно было вытирать ноги и презрительно плевать в мою сторону. Бог ты любишь меня? Я себя просто ненавижу. Но у меня больше нет ничего...

Отвратно. У меня есть галоны мерзкого кофе, сотни несмотренного видео, бессонная ночь и слепые глаза, висящие в черепе на ниточке мигрени. И нет ни сигареты. Окурок из меня не получится. Хотя все мало-мальски гениальные идеи уже выкурены из моей головы. Когда волосы начнут тлеть, тогда я пойму, что от меня остался только пожелтевший фильтр. Меня можно будет смять и выкинуть...

Слова могут кровоточить...

Тень под его бровями напоминает мне бабочку с чёрными крыльями...