Ты снимаешь вечернее платье, стоя лицом к спине,
И я вижу свежие шрамы на гладкой как бархат спине.
Мне хочется плакать от боли или забыться во сне...
Гда твои крылья, которые нравились мне?

Чьи же это стихи?

У меня есть гениальная, но совершенно бестолковая способность пачками записывать на клочках бумаги понравившиеся вещи. А потом спустя время ты мнёшь лстки в ладонях: оригинальность и красоту без обратного адреса.

Раньше был такой способ бороться со скукой. Когда время измерялось количеством найденого или прочитанного, услышанного или запомненого. Время надо было убить. И я убивал его всеми возможными способами и оно лужецей растворимого кофе стекало на стол передо мной.

А сейчас я просто купил винтовку и повесил её на стену