Перелистывала свой старый блокнот со стихами...Наткнулась на стишок, написанный мной 2 года назад  на текущую тему...

Бесконечная мысль. Взгляд воспалённый.
В нём страсти и жизни много больной.
Ждёшь ты письмо, темнотой поглащённый,
Без него в твоём мозге случился простой.

Ты ждёшь его, словно идею, опору,
Истину, отблеск заката и смысл.
С удвоенным бешенством ищешь простору.
Ты в этом письме найти хочешь мысль.

Обьективная истина уже зародилась:
Ты понял: письмо-нереальная цель.
Истиной этой идея забилась,
Цели начало опустилось на мель.

Ты думаешь: это письмо - лучший выход.
Выход из слабой, туманной среды.
Ты ожидаешь надежды из текста,
Утишения в жизни из формальной среды.

А что всё же значит эта бумага? -
Письмо - клочок жизни, вчерашняя суть.
Без него эта нищая суть ретроградна.
Без него твои мысли убивают, как ртуть.
Без него остался в тебе только бред,
Но письма в коробке твоей ещё нет.