Это отрывок из книги Тибора Фишера "Идиотам просьба не беспокоиться". Меня зацепило.
"В прошлом месяце Джиму пришлось исполнить одно
неприятное поручение: у его соседа была собака, старый-больной
кокер-спаниель, которого нужно было свезти к ветеринару, чтобы тот его
усыпил. Поначалу Джим переживал, что его полная неспособность выказать пусть
даже видимость жалости к этому шелудивому псу говорит о его столь же полном
бездушии; но даже он возмутился, когда увидел, с каким скучающим видом
ветеринар исполняет свою работу. Еще секунду назад Осло был глупым, глухим и
вонючим псом и вдруг стал просто комком грязной шерсти. От его собачьей
индивидуальности не осталось вообще ничего. Ничего. Ветеринар даже и не
попытался как-то смягчить боль утраты, не сказал Джиму ни слова сочувствия.
Его больше заботило, как бы успеть выпить чаю в промежутке между двумя
посетителями.
Смерть не будет ни наглой, ни дерзкой. Она не будет изящной и
утонченной. И сексапильной не будет, и впечатляющей тоже. Смерть - слово
женского рода. Но смерть - это не женщина, а мужик типа того ветеринара.
Равнодушный. Скучающий. Ему наскучило людское позерство, и сами люди
наскучили тоже. Он лысый. И толстый. И плохо одет. Ему нечего нам сказать. У
него нет ни такта, ни денег, ни перспектив. Он невыразительный и незаметный.
У него маленький член. Он из тех, кого если и приглашают пойти на футбол, то
в последнюю очередь; из тех, кто будет скромно сидеть в длинной очереди,
дожидаясь пособия по безработице. Смерть - это маленький мусорщик, тихий,
как мышь. Он ездит в общественном транспорте и никогда не скажет ничего
интересного."(с)