Плохо, плохо жить без любви. Пустота внутри разъедает как кислота, подтачивает потихоньку. Мир, конечно, не перевернулся. Ему, миру, это до лампочки. Он даже серым не стал, хотя и утратил изрядную часть красок. Весна за окном, а… уж на что я люблю весну, а не цепляет. Глаза-то видят, разум по привычке анализирует, а в душе и не шевельнется ничего. Довольно дорого мне обошлась моя любовная история. Хотя вполне возможно, что это еще не самый конец пьесы и за продолжение придется еще доплатить.