Настроение сейчас - недочищенный мандарин

Не писать не возможно. Однако вопрос в том - где и как.
Одни пишут в дневник, и тем цементируют прошлогоднее..
Другие пишут в других, и тем отцепляют вагоны памяти.
Другие - пишут в жизнь - счастливые, мало их.
Другие - пишут в себя, исчеркивая, превращая душу в черновик.

Я из последних.

И теперь, когда мне 27 лет. И за спиной прожитое. Я продолжаю заниматься писательским трудом - фантазирую мир напропалую. Придумываю людей окрест себя. Придумываю завтрашний день. Ласкаю боль журавлиным пером, с которого капает не чернильная вязь, а харкота дней. Писатель не должен писать "в стол", но и не писать он не может. Молчать оглушительно - единственный выход. Только кому нужен писатель, написавший единственно про себя, и в себе. Риторика будней проста до однородной массы земли, которой всегда все заканчивается - закончились Патроны Слов. Теперь - рукопашная схватка за жизнь, где придется писать нежные слова смерти.

Мои нежные слова: плечо, вихрь, мраморный пол. Каменная эстетика мудрых вещей - никуда не торопиться, ничего не ожидать, ни с кем не здороваться, и смотреть, смотреть, смотреть вдаль.

Не писать не возможно, поэтому теперь смотреть и смотреть, смотреть, смотреть смотреть смотреть вдаль.