Мы потеряли горизонт. Мы падаем в тумане вверх и даже не замечаем этого в невесоммости дней.
Когда праздник заканчивается - начинаются будни. А когда заканчиваются будни, начинается ад. Но даже и там, за адом, который когда-нибудь заканичвается, стартует седая вечная мгла.

Заблудился я в трех соснах на самом высоком холме, где туманы, хожу по своим следам на мокром мху. И все кружусь вокруг да около, спотыкаюсь и снова вперед. Крикнет птица, но горизонт потерян, и мной, и ей. И мы падаем вместе с планетой куда-то вверх.

Тонет солнце во мгле как кусочек желтого масла на черной глади сковороды, и остается только тонкая пленка сиюминутных радостей. Птица!!! Улетай, пока не поздно! Улетай, у тебя есть крылья, и где-то там, за воображаемым горизонтом тебя ждут гнездо и птенцы.

Я же не могу тянуться к тебе бескрылый, не сумею подпрыгивать до верхушек сосен - кружится голова, и мгла объяде меня, обгладати мои белы кости. Перерождение ждет в одиночестве. Ждет не дождется в одиночестве. В тишине.