Мысли стандартным порывом отдали течь
И, продолжая тему извечных стихов и писем
Я говорю е-мэйлу какую-то муть и речь
Пру выраженья с чьих-то ветхих бумажных листьев.
Без заголовка - в тык. Про что написать?..Про дождь?..
Да, я промокла крысой, и мама все лечит чаем
А в черепной коробке зачем-то шныряет вошь
Дает мне шпаргалки: "Ску..."(что, не просек?) "Скучаю"

Моя обстановка - плед и пара тетрадок; блюз;
Корки обложек книг (про что там вещал Заратустра)
А на стекле с дождями мой палец выводит "Лю..."
Что? Покраснел? А, может, я там пишу про ЛЮстру.
Снова - играет блюз (ну а в голове - Кобейн)
Еще там засели книги и князь-недотепа Мышкин
Я их топлю ночами (кофе-вино-глинтвейн)
Облюбовала окна и крышу. Живу на вышке.

Окурки швыряю вверх, а свой телефон - в ведро.
Кроме сети на номер ко мне ничего не пишут.
Пишу в монитор. Кому, зачем, для чего и про
Кого эта хрень - читайте. Я все объяснила выше.
Еще я сижу на "Kent"е. Еще я ужасно сплю.
Еще застудила горло, мозги и одну конечность.
А по ночам сквозь стекла (все с этим настырным "Лю...")
Пытаюсь найти свой путь (его называют Млечным)

В общем, меня несет. Да, притащите кляп,
Пока я тебя-меня не стала менять местами.
Можно уже отправить(подпись, конечно, "Я")
Только прошу - не смей меня сохранять на память.