Она много курила, от нее пахло пылью и книгами. Я всегда ее видел на балконе с сигаретой во рту и всегда светило солнце, но она была мрачная и как то очень плохо вписывалась во всю эту солнечную картину. Наверно и она это поняла. И просто куда то пропала. Исчезла и растворилась.
Иногда я сидел и вспоминал как вечерами она любила рисовать и резать себе. Она была и злом и добром. Сосуд который сам себя наполнял и наполнял кровью. Интересные люди всегда куда то пропадают, исчезают, их куда то уносит. И ни кто их не ищет, не бегает за ними, их просто забывают иногда в одиночестве за кружкой чая всплывает их образ, как что то нарисованное от руки или созданное человеком, живописный образ зла или добра.
Создания которые живут одни, сами в себе, которые нашли понимающего человека только в себе и это тоже хорошо.