[показать]
На улице солнце. Пахнет чем-то особенным, чем-то таким, что заставляет сердце биться быстрее....Не мое.Я иду спокойно, четко отбивая тонкими железными каблуками немузыкальный ритм... Вслед оборачиваются. Мне все равно. Я привыкла...Живительный воздух. Не для меня. Я неживая. Меня не вдохновляет этот едва уловимый аромат...Я как статуя...Я ждала весны, надеясь, что превращусь в живое существо, как Галатея...Увы, я осталась лишь статуей. Я не изменилась. Я все так же черства. Моя душа не опет...Я разве что стала улыбаться. Статуи это умеют. Их учат...Улыбаться, разговаривать, играть глазами. Но не любить...
Обнимая мрамор, ты не получишь отдачи. Потому что мрамор не умеет этого, мрамор создан для того, чтобы им любовались, чтобы он стоял на постаменте, он создан для того, чтобы он просто был. Но не для того, чтобы чувствовать, переживать, дышать...То, что мрамор теплый - лишь результат того, что на него светит якое, уже почти летнее солнце...Увы, оно не растопит камень...