"На картине солнце,
А под ним стоит дом,
Он зелено-желтый,
Я живу в нем,
У меня сввое лето
И своя осень..."

-Я спросил у ясеня-где моя любимая,ясень не ответил мне мне-голову склонил;я спросил у тополя...
-Ты бы еще у тумбочки,идиот,спросил...

Врут все поэты.
Все врут.
Так может так надо?

Можно писать самому себе письма и никогда не чувствовать себя одинокой.
А можно обменять все твои любимые бесполезные листья на свою свободу.
Хотя первое мне кажется иногда более важным.
"Спаси меня от дураков,психи меня и так преследуют."