я по ночам пишу письма.
и одно из них было отправлено тебе как раз в то время,когда все-все спят. кроме меня.
мои неповторимые,бессмысленные,несвязные слова, в которых - один,самый главный мой вопрос.
и утром,утром я получаю ответ,но не открываю его.
впереди такой длинный день,я хочу сотворить из него праздник,маленький праздник: я буду бежать по своим секретным делам и помнить,постоянно помнить,что дома меня ждёт непрочитанноё твоё письмо.
это как растягивать удовольствие, подогревать своё любопытство,это ожидание подарка,чтобы потом скорее-скорее сорвать с него блестящую обёртку.
и я лечу сквозь людей,переполненная своим маленьким счастьем,своими догадками,своей влюблённостью ровно на один день.
и люди (ох,тут принято писать:улыбаются мне навстречу) спотыкаются своими взглядами о моё счастливое лицо и не понимают,глупые,ничего они не понимают!
я не касаюсь их лиц,не трогаю их мысли - я слишком солнечна,слишком воздушна сегодня,мне не до них и вообще ни до кого на свете,кроме того,кто ждёт моего ответа.