Сегодня в Цинике был вечер поэтов, когда выступить мог любой, кому было что прочесть. Собственно там были и те, кто читал прозу и музыканты молодые и неизвестные никому, но поэты - они же особенные. Если кто знает, там был Радиф Кашапов - очень хороший питерский писатель...

Я в этот вечер была и в настроении прекрасном, и компания у меня была отличная, но...но когда они начали читать...здесь меня накрыло.
Рифмы невпопад, темы все смешались и где-то они бродят сквозь собтвенных слов, и плачут, и молятся наверно, и смеются, и просят прощения, а голоса у них срываются. И ты слушаешь и думаешь, что они похожи на заблудившихся детей, которых босила мама...на серьезных и очень несчастных детей...
И хочется взять за руку и сказать: всё будет хорошо, это не страшно, всё наладится, только не молчи,не переставай пожалуйста...
И заказываешь алкоголь и боишься расплакаться,
а когда всё заканчивается, долго еще бродишь по улицам,наполненная чужими словами, с чужой болью где-то у сердца,и пальцы замерзают и зажигалку не отыскать, и всё-таки останавливаешься и плачешь горько-горько, как в детстве, потому что страшно за каждого из этих людей, которые знают слова, как занозы, острые и тёплые...
а еще я слушала и думала: жаль что тебя здесь нет. наверно тебе бы тоже понравилось...

и я приеду домой простуженная и с температурой и наверно напишу тебе глупое сообщение и прижму этот бесполезный кусочек пластмассы крепко-крепко...потому что ему, а не мне доступно то странное место, где есть кто-то очень дорогой и нужный...кто-то,похожий на воздух.

всё будет хорошо, правда...