Есть то, что мы никогда не забудем…..

        9 августа 1945 года японский школьник по имени Ген, которому сегодня как раз исполнилось 9 лет, проснулся рано, сам, в ожидании скорого праздника. Он умылся и бодро пошёл на кухню, где мама готовила его любимые тосты. Ген взял один тост, и поджаренная корочка стала хрустеть у него во рту.

-         Смотри, будь сегодня пораньше, мы приготовили тебе что-то особенное.

-         Хорошо, мам.

-         Ты уже пригласил друзей?

-         Ага.

-         И Глен тоже?

-         Ну, мам… - его щёки налились краской.

-         Хорошо, хорошо – улыбнулась мама.

   Ему нравилась Глен с первого класса, но каждый раз, когда кто-нибудь начинал о ней говорить, он не знал куда деться.

   Ген встал из-за стола:

-         Ты самая хорошая мама на свете, я так тебя люблю!

-         Я тоже тебя люблю, милый!

   Выходя из дома, он неожиданно повернулся и вбежал обратно:

-         А вы мне собаку подарите? – спросил Ген, и глаза его заблестели.

-         Ну,…если я тебе скажу, то это не будет сюрпризом, будь терпеливым.

-         Уф – Ген вздохнул.

-         Будь осторожен.

-         Хорошо, мам, пока.

   Он посмотрел на маму, она улыбнулась, и было в этой улыбке особенное, что-то притягивающее. Гену не хотелось уходить. Он ещё немного постоял у двери, а потом медленно отворил её и вышел на улицу. Погода была хорошая, светило солнце, не было ни одного облачка. “Даже погода радуется моему Дню Рождения” – подумал Ген и направился в школу, думая о том, как, переборов страх, подойдёт к Глен, и пригласит её на праздник. 

   Мать провожала его взглядом, что-то её тревожило, но что именно - она не знала. Какой-то непонятный страх, страх потерять самое дорогое, само сокровенное.

   Да, это была не просто тревога. Ведь никто не знал, что многие не вернутся в этот день домой, никто не знал, что несёт этот солнечный день. Никто не знал, что это был не просто грузовой самолёт, а самолёт, несущий смерть над городом, на чистом голубом небе.

   Ведь никто и не догадывался, что те многочисленные войны – игрушки по сравнению с тем, что нёс вестник смерти на своём борту.

   А тёплый ветерок дул в лицо, беззаботно идущему, мальчишке, который прожил так мало и, который, может, смог бы остановить эти беспощадные войны, эти драмы политиков, каждое слово которых становится палачом миллионов жизней.

   А этот мальчишка идёт, дыша полной грудью, потому что утренний воздух такой свежий, такой чистый, как его душа. Он навсегда останется таким радостным, таким чистым, как ветерок, развевающий его чёлку. И он живёт сегодняшним днём, только сегодня, только сейчас – ведь завтра уже не будет. Завтра не наступит никогда……….

        И не спрашивай, по ком звонят колокола – ведь они звонят по тебе……………….

…………………Посвящается тем, кого сегодня с нами нет…………………………