В колонках играет - МТ - Дельфины
Настроение сейчас - злостно-любовное. отъебать бы кого морально.

Хотел стать умным - не получилось. Хотел стать красивым - не удалось. Хочу стать хорошим - что получится....?
Все это начинает напоминать кружок юных Бакунинцев, разбирающих учебные Калаши и заготавливающие коктейли Молотова на красное безжалостное будущее. Сигнал - и простор открыт. Ничего святого. Зато приятно полечь смертью храбрых, водружая красную тряпку, намотанную на деревянную палку от швабры, где-нибудь на здании Госдумы. Где-то рядом непременно будет ЧиЖ с "А не спеть ли мне..." в качестве музыки, освобождающей сознание. Арматура, камни, пробитые щщи. Битые бутылки, разорванные рты, порезанные руки. Дым, грязь, крик. Победа, плавно переходящая в поражение. Всеобщий полусвятой лидер где-то в толпе. Прикажет не сдавать Главный Почтамт. Потому что это коммуникации, а ещё там много бумаги для самокруток. Поваленные столы, ножницы, разлившийся клей, сургуч. Битые стекла, снайпер на противоположной крыше. Он мило улыбается, а ты прижал калаш в груди и считаешь от десяти до одного, чтобы козлом проскакать в другой угол комнаты.
Темная ночь... ты, любимая, знаю, не спишь...
А ещё мне в голову пришла мысль всем раздавать листовки с надписью "Смотри в небо". Как это романтично - глазеть через ветки на весеннее легкое небо с рваными облачками. Нация задранных голов. Как это романтично...
Давайте потанцуем, что ли... в метро... в час-пик... ска. Весёлый слэм. Как после матча в вагоне. Осталось только орать Донт стоп хулиганс и долбить кулаком в потолок.