Семеркой навеяно.

Как-то я проработала с месяц "курьером" - книгопродавцем. Инструктором ("папой") страшного этого дела был С., в которого я имела неосторожность влюбиться. Прочем, роман наш - совсем другая история, которую впору рассказывать с усмешкой, покуривая что-то аля Кэптон Блека. Так вот "папа" мой был заядлым винтистом, пару раз в месяц наведующимся домой за дозой. Без оной у него начинала отказывать печень и поджелудочная.

С. привел на нашу точку своего друга, недавно вышедшего из тюрьмы. Точка находилась в Одинцово, рядом с платформой - в середине моста через местную речушку.

В один из дней друг притаскивает маковый стебель с увядшими листьями и дрожащим голосом сообщает, что эта радость по рублу ствол. Прикинув, что на нормальную кашу хватит пучка где-то в 100-200 рублей, С недолго думая затаривается охапкой. Два дня эта знойная парочка не появлялась на работе, после чего были еще 5 дней ломки, выражавшейся прежде всего в диком раздражении. Пахло от него булочками.

Мораль сей басни. Да нет её, собственно.