Сейчас буду писать про то, как мне надоело слушать группу Пятница... Вот еще немного, и обязательно напишу. Пятница играет и играет. Борис Гребенщиков давно уже не играет - а Пятница играет. Когда идешь по улице - в голове ветер, и, кажется, стоит только запечатлеть его, превратить в слова - он станет настоящим огнем. Но вот буквы, вот пост... А куда делся ветер? Тропик Тарту - Топик Утрат... Нда... Этот город обречен на беспечность, пока в нем живут студенты. Но и они, со временем, взрослеют, растлевают свои души в удовольствиях (хрень какую написал), превращаясь в ехидных монстров (ищите в "Заводе"). Наверное, похоже на Париж. Салициловая паста оцинкует губы. Сильвер в Ирландии, вожзможно даже рисует. Лето мерить граммами. Пятница не играет. Мне... Нет - ей.