Не проси рассказать о нём всё, как есть.
Он – безумнейший Шляпник, он – пятый угол.
Он как будто из разных мозаик весь,
Не пойму, кто такого его придумал.

Он рифмует признанья из недо-слов,
И при этом хватает ему усердья
В ожиданье слепящих, как солнце, снов
Ноябри выковыривать из предсердья.

Он похож на блуждающий луч точь-в-точь.
Он находит сердца, но теряет лица.
Из его зрачков разливается ночь,
Ну а он, как назло, темноты боится.

С его неба то солнце, то крупный град,
И его океан то глубок, то мелок,
И порой его время идёт назад,
Потому что в часах слишком много стрелок.

Только ты никому! (он не знает сам) –
В нём под слоем песка и камней хрусталь, и
Он моё отраженье – по всем статьям!
Правда там, в перевёрнутом Зазеркалье...

(с)