В белоснежном нигде, что за самой далёкой тучей,
Там, где мальчики с крыльями будут со мной на "ты",
Я, скорее всего, перестану быть невезучей,
И не буду бояться простуды и темноты.

В этом городе цвета асфальта и серой туши,
То, что хочется в руки – обычно лежит на дне.
Ты прости, но сегодня я точно не стану лучше,
Да и завтра, наверно, не стану умней вдвойне.

Это дань пустоте, расстоянью и перспективе,
За которой чужой и такой одинокий день...
Если долго стоять одному на крутом обрыве,
То становишься также не нужен, как чья-то тень.

Только вечер опять непонятно и дурно отлит,
И, на звёздное небо набросив тугую сеть,
И не Вам, и не мне, но отчетливо: "будь ты проклят!",
И уже сомневаешься, стоит ли так висеть...

Доживём до весны, и апрель нас жестоко бросит.
Ну и к чёрту его, и не нужен, и в бок рога.
Доживём до весны, и неважно, что завтра осень.
Всем назло доживём.
Ну, хотя бы до четверга...

(с)