ей не то шестнадцать, не то почти сорок восемь,
у неё на сумке нарисован орлиный профиль.
"мы с собой всегда свои беды в котомке носим", -
говорит она, разливая по кружкам кофе.
моя девочка, женщина, бабушка листопада,
королева зим, принцесса ручьёв весенних -
кроме лета с тобой, ничего мне совсем не надо.
пусть банальна рифма, но в этом моё спасенье.
сколько лет тебе, сестрица гусиной стаи?
мы останемся здесь навечно портретом в раме.
разожги костёр, и счастье моё растает,
изойдёт в огне шипящими пузырьками.
у принцессы шиповничек нет никаких колючек,
что бы там ни пели по улицам менестрели, -
у неё навсегда на локте синяк болючий,
и она навсегда осталась на день в постели.
сколько лет тебе, дюймовочка, недотрога,
королева крыс, принцесса кротовой норки?
мы под флейту строимся по трое - и в дорогу,
кто идёт впереди - по статусу самый зоркий,
тот, кто видит, как из лондонского тумана,
из морозной хвои, из пепла, песка и тлена
к нам выходит тяжёлая статуя доны анны.
сколько лет тебе, беатриче моя елена?

(с)