Ничего нет. Нет реальности, сна тоже нет. Мечты ушли. Мысли в нерешительности покидают голову. С опаской. Медленно… но верно. Со временем ничего не меняется.
Закрываешь глаза – только черные пятна, размытые образы, черные мыши, черно-белые радуги. И тишина. И пустота. Хотя нет…, пустоты тоже нет. И совершенно невозможно определить точно существуешь ты или нет, или это смерть. Может, я умерла? Может, я – абсолютно мертва? Может, именно так выглядит смерть? Все так же, как и в жизни, но что-то не дает покоя. Я осознаю это. Дело в том, что ничего не могу сделать. Посредственное существование. Ничего не меняется. Продолжение следует… и так бесконечно. Вокруг те же люди, та же обстановка… те же чувства, те же слова, те же поступки, те же движения и я. Та же я. Совершенно неподвижная, остолбеневшая, оледеневшая, окаменевшая, убийственно заскорузлая статуя, работы не самого искусного мастера. Статуя, с вделанным механизмом жизни и установкой делать. Делаю и не думаю, или даже если думаю – разницы нет. Иду, Бену, салю, разговариваю – программа. бесполезно, бессмысленно, ненужно… безразлично. Программа. Хорошо отлаженная, не дающая сбоев… стук клавиш – запрос выбор – закрыть окно или ОК. закрываю окно – новый запрос и бесконечно. Хорошо, ОК. мой выбор – ОК. ответ принят. Система обрабатывает ваш выбор. Processes is running. It’s impossible to stop. This game has no name. Ответа не существует. Истина торжествует. Ложь всего лишь предрассудок людей. Ври! Ври сколько угодно, это никого не волнует, потому что они тоже врут… только не догадываются. Врать ли, говорить правду – разницы нет никакой. Потому что слова – ничто. Звучат и растворяются, наполняя воздух то ядовитой концентрацией желчи, то приятным ароматом смертоносного эфира. Счастливых осуждают, несчастных жалеют. Сильный не может быть несчастным, слабый тратит все свои последние силы, чтобы казаться сильным. Притворство. Ложь. Иллюзия счастья. Жизнь с ощущением легким беды. И все безразлично, не нужно, безнадежно.
И судорожно бросаешься ощупывать свое тело, пытаясь понять жив ты или нет, пытаешься заострить внимание на физических ощущениях: холодно ли, тепло… усталость, наслаждение, усталость наслаждения, наслаждение усталостью; думать, что если ты все это ощущал, то живешь…. Ешь, разговариваешь, смотришь, переставляешь мебель, меняешь мобильные телефоны, машины, друзей… надеясь, что это признаки жизни. Фантомы. This game has no name. И это неоспоримо. Искусственное солнце расслаивается от влажности тел, пытающихся что-то сотворить и взмокших от бесплодных своих потуг. А вся их жизнь заканчивается словами «потому», «если», «а вдруг». И детей они своих убивают еще до рождения… трупы… вокруг одни говорящие трупы. Одни уже совершенно истлели, другие гниют медленно… страшно. Я боюсь трупов… мертвых. Жутко быть рядом с телом, в котором завелись черви. Смотрю на него, обращаюсь к нему, а черви то выползают наружу, то опять углубляются в прогнившую плоть, питаться человеческим нутром или откладывать яйца. И жуткая вонь. Нестерпимая вонь, которая долго остается в тебе после таких встреч… жааалкие, несчастные…. А, может, я тоже труп? Может, все-таки я умерла? И я такой же труп, как и они… как вы. Мы все мертвы. Осталось ждать разложения потягивая пиффко.. до полного растворения материи.