она уже ждет, как трава дождя, такого блестящего и спасительного летним знойным полуднем.
вот дождь, проливной, совсем как тропический. наверно. она никогда не была в тропиках. она мало где была, но дождь похож на тропический. может быть это и называется априорным знанием.
дождь это ясность, свежесть, просто радуга за посадкой, радуга, перекрещивающаяся с другой такой же длиннющей и бледной. асфальт как нагретая сковорода шипит, когда на него падают первые, робкие капли долгожданной влаги. он даже как будто против, испаряет их сразу, как будто ему и в одиночестве было лучше. даже кривляется, вот какой задира. но, когда вода уже полностью уже покрывает поверхность и разливается вольными вкусными потоками, тогда уже нет смысла пытаться изображать огненную строптивость, ибо все фальшивые краски-маски смылись, испарились, улетели, улетучились, утекли. просто потеряли смысл. и уже асфальту самому смешным кажется всякое притворство. он подставляет чероносерую широкую спину и только сладко мурлычет. кое-где образовались лужи, в них отражаются все многочисленные радуги на фоне обновленного небесного свода.
а на думает об этом и ждет. каждый раз солнечные зайчики надежды играют в ее ресницах и запутываются, повисают с несолнечной тяжестью, спечиально слепят глаза. нашептыват на ушко ритмичные мелодии, скребутся в дверь. потому что она все еще ждет.