Дождь смывает старую инфу со всего, до чего может добраться. Отпечатки действий и мыслей уходят прямо в землю. Она-- результат всех наших стараний. Она помнит о наших стремлениях и говорит об этом буйными порывами растительности и причудливым рельефом.
Люди боятся земли, и не пускают дождь к себе. Люди содали свой ритм "промывки мозгов", свою землю-- пыль, не благородно черную, а грязно-серую. В их утлых интерьерах никогда не бывает благородного дождя. Они накапливают в жилищах чудовищ своих мыслей и следы своей мелочной жизни, полной бессмысленных и отвратительных поступков...... Люди вязнут в этих следах и их, обессилевших, сьедают чудища их собственных желаний, как правило примитивные и потому всемогущие...
Вперед под дождь, бродить взявшись за руки и говорить только о светлом, о чистом, чистом потому, что оно не может быть другим. Не может!