Моя актуальная жизнь напоминает мне песню "Everybody's working for the weekend": вечные скитания в подземке универ-работа и работа-универ, фастфуд в кафушках, сигареты с ментолом и чтение книг. Кажется, ни осталось ни одной свободной минутки для себя, для того, чтобы хоть как-то выделить свою личную жизнь. И, тем не менее, порой нахожу время, чтобы зайти сюда, или заняться чем-то своим (тесно связанным с компом), или просто уже ничего не делать, а отдыхать. Из-за жуткого среза во времени, определённого для сна, последствием нехватки прочего времени, стал хуже выглядеть, "окряк" и обзавёлся синяками под глазами. Хочется крепко поспать, но знаю, что до выходных (ну, по крайней мере, до конца четверга) мне этого не удастся. Это уже считая то, что работу свою, которую я поначалу просто недолюбливал, я теперь зверски ненавижу. А вывести злобу клиентов ни на кого, кроме домашнего кота, нельзя.
У Булгакова в "Зойкиной квартире" есть как раз один похожий на нынешнего меня персонаж (забыл его имя), он мне как-то вспомнился. Правильный мужичок, партийный работник, ходил и инспектировал общаги. А в свободное время мечтал о поездке в Крым, о чайках, о море. Но никто об этом не знал чуть ли не до последней сцены, когда тот признался сам. И сразу появляется к нему некая эмпатия. Вот так же и я, да только эмпатизировать меня, жаль, некому...
Да и не надо.