Странно окунаться в лиру после отсутствия.Например не могу выражать симпатии-у меня нет 20 записей))

Вообще-то.Времени нет.Куда-то оно ссыпается,уносится,растрачивается в пустую.Иногда хочется выть от убежавших возможностей.Вместо того,что я сейчас набираю, я бы могла корпеть над задуманным.Мне хочется книгу.Всё равно-на весь мир,или только для нескольких.Создать.

Иногда так дико хочется оставить след, что ты начинаешь думать о своей настоящей жизни как о чём-то дешёвом, таким ненужным и бесполезным.Уносишься вдаль фантазий, пропускаешь мометы того, что действительно стоит многого.

У меня много вопросов, и к ним же много ответов.Это вечный диалог с самой собой.Или же монолог?Ну что бы не страдать шизофренией)