Мне интересно, помнишь ли ты зиму. Ту, прошлую. Я не знаю, как я ее переживал. Это сейчас я чувствую единство и возможность прикоснуться к щеке любого меня из любого мгновения своего прошлого и теоретического настоящего. Прикоснуться - по-разному, к кому-то нежно, к кому-то совсем по-дружески, на кого-то фыркнуть, мол, уймись, егоза. А тогда - тогда мне было недоступно, как можно жить без боли. Как можно жить вообще.
Я был влюблен в человека, в которого было нельзя, и вообще, я тогда еще не пробовал на вкус это самое слово "не стоит", этот напиток был мне еще не знаком. Сейчас я храню ровные ряды склянок с четкими каллиграфическими надписями. Ведра таких напитков. Не стоит, не стоит, не стоит. А самое главное, мне совершенно не хочется их пить, вам же не хочется пить литрами афродизиаки, яды и лекарства от болезней, которыми вы не болеете. Сейчас мне тоже не хочется, а вот тогда мне было интересно, что же такое получится.
Смешивать ингридиенты в точности - это ведь искусство. Я совершенно не химик и даже не механик и даже не программер. А вовсе даже самокопатель. С каждым вздохом я понимаю больше. Мол, это - не стоит. А это стоит в строго определенных случаях и в строго определенных количествах, отмерить чайной ложкой, закрыть глаза, принять, задержать дыхание. Есть сотни разных способов прийти к одному и тому же результату, но каждый из этих результатов будет уникален своим прошлым, в котором есть тот путь.
Прошлое помнит всё, прошлое, прошлое моё, глупо говорить вам эту дурную истину про ошибки, память - это ведь всё, что у нас есть про время, ничего, кроме настоящего, мы не чувствуем, но память - это наша возможность подпрыгнуть во времени, только назад.
Это сейчас идёт снег, слава богу, молитвы сработали, классный механизм, так вот, сейчас снег и зима и холод, помещение проветрено и обкурено правильным дымом, который не режет глаз. А тогда было всё иначе, тогда я, черт возьми, был отравлен, и метался-метался-метался, не хочу больше так метаться, я уже не девочка и уже пережил, слава богу, свой переходный возраст, когда действительно чернота, пустота, одиночество, боль, а теперь у меня есть литры этого "не стоит", и всё то же самое, правда, ну не совсем, все как-то богаче, глубже, прелестнее. я не сглажу, просто лучше.
И ветер свистит в ушах, он поет обо мне иначе.
Право, стоит ли так много писать в дневник, когда можно писать сказки?

Думаю, нет, только в строго определенных случаях, мне кажется, я точно знаю, в каких.

post scriptum память - свята, kjempefin, очень.