В твоих светлых глазах – холодные камни моря,
что во льдах, там, на севере, ветры сдувают пепел
с твоих темных волос, в знак не-траура и не-горя,
в этом мире теснимся рядом, как будто в склепе,
и прозрачные пальцы создателя лица лепят,
и с сюжетом, придуманным нами, он явно в ссоре,
впрочем, это еще не беды, поверь мне, а есть ведь беды.
Ты, наверное, знаешь их все и давно мечтаешь,
чтобы губы твои её вновь не могли изведать,
эту соль морскую и боль, это белую птичью стаю,
что кружится над трупом айсберга, и кричится
лишь о том, что потерян рай и дорога к дому,
только знай, что неважно мне, что ещё случится, –
я, как ветер, пепел сдуваю. Всё будет по-другому,
может быть, не лучше, не правильней, не яснее,
но зато талантливей, ярче, злее,
ну и легче, чтобы крылья свои, белее
паруса, расшвырнув по небу, птицы
брали чуть-чуть южнее, и летели туда, где слегка теплее,
чем в морях, окованных льдом на твоих ресницах.