Я всё написал ей в письме. Хорошая моя. Спасибо еще раз.

Но сегодня и вчера - два каких-то... два каких-то совершенно обломовых дня. Мне дали по рукам и губам столько раз, сколько было можно.

А я ведь тоже живой, черт возьми. К тому же ранимый, б****, я правда ранимый иногда, и я это в себе ненавижу, я ненавижу свое неравнодушие к людям, которые этого не заслуживают, когда же я угомонюсь, наконец, пропью свою душу где-нибудь и буду таким же равнодушным козлом. Я слишком устал что-то чувствовать к людям, я не хочу ничего чувствовать, пожалуйста, когда же я научусь быть моральным уродом, как полагается. Когда же я вытравлю это свое доброе. Я ненавижу это в себе. Из-за этого все считают, что мной можно пользоваться и вытирать ноги?

А хрен.

Наверное, это нервы.