"Тоска - это гробовая доска..."

В одной руке у меня нож, в другой – пучки примятой твоими ногами травы. Ты – ты ни на кого не похож, ни цветом глаз, ни овальностью головы. Может быть, для этого я и пошла за тобой, когда ты меня позвал – смотреть на их пронзительно-голубой и на её овал.
В общем, всё это глупые танцы на кончиках чужих ног. Поезд отходит от таких станций, которые никто построить не мог. Ты бы ждал меня, если бы я не вернулась через сто лет? Ответь «нет», ведь в любом другом случае ты бог.
Крики перелетных птиц и запах родных рук – это наказание за неверность дому. Если бы ты не верил в узоры страниц, всё было бы по-другому, без таких мук. Но ты верил, и мне пришлось подчиниться, мне пришлось быть, и теперь железнодорожный стук – это кошмар, который мне иногда снится и который я не могу забыть даже на миг. Как жалко, что я не птица, а то бы ты услышал мой крик.
В одной руке у меня нож, в другой – пучки примятой твоими ногами травы. Боги не пользуются железнодорожным транспортом, увы. Всё могло быть иначе (не так убойно), кроме одного, вот я и печалюсь о перекрёстке дорог. Что, что это значит? – да ничего, ничего, умирай спокойно, я никому не признаюсь,
что ты -
не бог.