И нет, нет, что ты, никаких белых обезьян. (с)
Всё просто в этом мире. Я – пишу тебе письма, строчу их самозабвенно, как будто в этом моё призвание, ты – их небрежно читаешь, наверное, просто проглядываешь от безделья, я – сумасшедший строчитель, ты – небрежный читатель, наверное, в этом мире всё гармонично сложено, правда?
Да чего мне тебе объяснять, ты и так всё знаешь, ты знаешь больше ответов, чем я вопросов, в твоем кругозоре больше неба, чем в моем земли, и я не понимаю, как же так могло оказаться, что у меня в кармане есть вопрос, на который никто не знает ответа, наверное, он слишком сложный, быть может, я его подсмотрел где-нибудь, пока гулял по городу, где-нибудь на задней стороне обложки книги во втором ряду на витрине книжного магазина, увидел случайно и выдал потом, глупый, наивный письмострочитель.
Быть может, поэтому ты и молчишь, что твой плейлист выдал песню, которой там быть не может, которую еще никто не написал и не спел, ее текст – это тайна богов времени, они пели ее себе на ночь перед тем, как уснуть, а ты знаешь, что снится богам? – им снятся метели в зимнюю ночь и звездное небо, им снится бесконечность и вечность, не выраженные словами, просто время, которое не кончается, ведь это лишь нам, смертным, снится, что мы умираем, а боги другие, они не такие, как мы.
Скептики – это животные, хочешь, я тебе докажу? Все животные говорят повторяющимися словами – гав-гав, му-му, мяу-мяу и так далее, скептики же говорят: ну-ну, это новая порода животных, кормить с рук строго запрещается, ибо кусаются.
Всё просто в этом мире. Мне в кожу въелось, мне в мысли влилось – быть. Быть для тебя чем-то большим, чем просто предмет – в предметах ведь тоже есть душа, я ходил-был-умирал, я знаю, поверь, мне проще сдохнуть, чем выйти сухим из воды, я буду мокрым и настоящим, можно? Я буду плавать по облакам, искать надежду в твоих руках – а вдруг найду, ну мало ли, ну пожалуйста, мама, не наливай молока в кофе, я уже взрослый и пью так.
Если у меня что-то валится из рук – это к тому, что завтра будет пятница, определенно, я знаю подоплёку таких событий, и она похожа на целлофановый пакет, в который кладут мусор. Я спрячу туда свои надежды и прочие глупые мысли, моя мама завтра с утра (а это будет пятница) выбросит их в мусоропровод, и там их сожрут лисицы, они же едят всё, ты не знал?
Просто поверь, что я хороший, это ведь просто на самом деле, хоть у меня и не зеленые глаза, проще говоря – никакие, хотя есть те, кому нравятся, но таких не так уж и много. Я буду ходить по лунным дорожкам и играть на флейте, а они пойдут за мной темными фигурами, вырезанными из черного картона, бездны ночной, провалов в зрачках. Все это просто на самом деле, просто поверь.
Есть вопросы, которые не следует задавать, ни в коем случае (иначе – всё, смерть, покой, кранты, кошмары ночные и муки экзистенциальные), но думать о них никто еще не запрещал. Я даже знаю, мой милый, где ты можешь прочесть этот самый вопрос: на обратной стороне обложки книги во втором ряду витрины книжного магазина, где-то в центре Москвы сегодня утром.
P.S. А еще этот вопрос есть в письме, которое написал сумасшедший строчитель, прочитают его небрежно, а оттого не заметят, но все-таки, кажется, он там был, а может, и нет, если нет, то это всего лишь значит, что нету на свете таких вопросов, на которые ты бы не знал ответов.
Всё просто.