Царапины на мягком шёлке, покрытом поцелуями родного человека, что собирал меня в дорогу жизни.
Пусть никогда обманщик ветер не разнесет молву о том, где я сейчас, и с чем в кармане.
Бегу, опять бегу, хочу я убежать, а знаю лишь откуда, но как узнать куда?

А знаете что смерть лишь маска убегания от себя и этих нарисованных таким трудом в своем воображении проблем.


Хочу ли жить? Да, я хочу. Хочу жить там где нет меня или того, кто носит сейчас эту маску. Сама же ненавижу себя или опять того же.
Кто этот вор, кто моё имя хочет опорочить?
Одел из моей комнаты мою одежду.

Ест ту еду, что еще с вечера готовила себе.
И называет моё имя при встречи со всеми кто узнает меня (нет не меня) в лицо.

Ну что за бред. Я не такая.
Хотя какая разница.

ООО, у меня есть стих, помоему ему пора на подиум.