Вот книги. Их пишут талантливые великие люди. Когда читаешь книгу, восхищаешься автором, начинаешь его уважать и любить. Автор многое пережил и поведал в жизни, и ты хочешь уподобиться ему. А когда читаешь чей-нибудь популярный живой дневник, начинаешь завидовать. Ведь он (владелец дневника) плавал на байдарке по горным рекам, а ты нет. Он прыгал с парашюта, а ты не разу. Он погружался в море с аквалангом, а ты видел акваланг только по телевизору. Под новый год я только и делаю, что завидую. Почему же так? Почему я не завидую авторам книг, который прожил на редкость счастливую жизнь, но завидую обычному смертному человеку?

Лукас, Ваня, бля, ты своим комментарием меня довел до слез. Завидуешь смертному? Мне? Я знаю, что ты писал про меня. Я ушла ... с аси. Мне нечего было тебе сказать, дать нового. Я просто дерьмо. Я по утрам думаю, почему меня все-таки откачали? Почему я не умерла? ... мне ведь так хотелось... и сейчас порою, мне хочется не просыпаться.
Я прыгала с парашютом, я плавала на резиновой лодке :))), я курила траву, и ездила верхом на лошади, но через всё это ... я всегда хотела умереть.
Иногда мне казалось, что это я гоню... придумываю ... даже когда я писала про исследование я поверила... что я Кристина, что я не наркоманка и не самоубийца, и всех тех "интелигентных" я поимею сзаднего проходу своей статьей.


Что вышло? Они пьют шампанское в семьях и смеются, размышляют на тему: "как сказки про деда мороза рассказанные в детстве их детям отразятся на них в будущем". А я в дерьме.

Ты завидуешь этому покрытию? Лучше бы тебе позавидовать ангелам. Мне слишком хреново, чтобы кому-то лично говорить об этом.

Малыш, как я хочу, чтобы ты забыл весь этот бред, забыл меня, этот сайт. Жил. Просто жил, смотрел вверх. Но читаю твой дневник и понимаю - ты такое же дерьмо как и я.

Тоже думаешь о смерти и завидуешь тем, кто поярче разукрасил маски.

А знаешь, я ведь маленькая завидовала тем, кто пьет водку, гуляет до ночи, и курит травку. А трусиха была.... Когда мне предложили уколоться первый раз незнакомый человек, я ведь боялась. А понтов-то было. Я завидовала дерьму. Как дура, ехала в трамвае видела героиновых наркоманов и завидовала всеми фибрами их состоянию.

Мне похрен было, что они ВИЧевые, что они одеты в грязую одежду, что они не мылись несколько дней, я им тупо и спепо завидовала.

Они жилив подвалах, а я им завидовала. Мамы давно уже отказались от них, а я завидовала.



Смысл?

Сегодня я поняла смысл жизни. Смысл жизни - искать смысл жизни. Тупо, но реально.
Многие живут как роботы - это зомби, роботы с невзрачными именами как из моего рассказа.

А кто-то всю жизнь ищет. Умирая ищет. Ищет чего-то Не может найти. Потому что в пустоте ничего нет. Потому что из пустоты даже ветер создать нереально.

И все кто в темноте и пустоте еще живут и не хотят сдохнуть - живут ради того, чтобы искать дальше.

Надежда? что дает им надежду?

Такие гребанные НОВЫЕ года, НОВЫЕ понедельники ... новые месяца... НОВЫЕ дни.. УТРО...

ты не замечал, что ты бросишь курить с понедельника? А я буду перекумаривать с января?

Так всегда. Слова дают надежду, Пытаются колыхать пустоту.
Но там ничего нет. Темнота.

Мрак...
И ты этому завидуешь?

Исходное сообщение жива_я
Лукас, Ваня, бля, ты своим комментарием меня довел до слез. Завидуешь смертному? Мне? Я знаю, что ты писал про меня.

Раскрой глаза и не обижайся. Я ведь писал

Исходное сообщение Lykas
...когда читаешь чей-нибудь популярный живой дневник, начинаешь завидовать...

Твой дневник ни как нельзя назвать популярным

[показать]

Ага, прости меня дуру.

Просто не читаю чужие дневники. Ничего не читаю, кроме своего, маркетинга и психологии.