..Говорю о жизни..
[...как будто бы говорю о жизни...]
ОНИ живут, потому что ИМ дали жизнь. Потому что больше ИМ делать нечего. Потому что умереть ОНИ боятся..[хотя и жить у НИХ не получается]..Живут от безысходности, трусости, безнадёжности. Кто-то забил и живёт уже только потому, что боится перестать. Кто-то пытается убедить себя в том, чего нет..|не было и не будет|...Странные ОНИ существа..Глупые.
Любуются своей безнадёжностью, верят своей лжи, обманывают сами себя, при этом ощущая себя самыми счастливыми...Обсуждают |этот| мир, хотя сами же его стоят..Держатся за совершенно иллюзорное представление о жизни, созданное ими же ради СЕБЯ..
..улыбаются...

..Говорю о своей жизни...
[..пытаюсь найти слова.. ]
Живу в общепринятом смысле.Не живу по-настоящему. Согласна жить ради чего-то иногда возникающего. Живу и жду, пока оно случится. Боюсь жить, но готова терпеть. Окружена ИМИ, ОНИ против меня, ОНИ не хотят, чтобы я жила.Я не смогу жить долго. Но этот кототкий срок не смогу сдаться.Не боюсь перестать жить... Не перестану пока..Знаю, что жизнь должна быть. Пока ещё она есть.
..спокойна..

..Говорю о смерти...
[..хочу что-нибудь сказать о смерти...]
Для НИХ она ужасна. ОНИ её боятся. Потому что она-завершение чего-то ИХ..А это ужасно для НИХ..Она приходит, а говорят, что она наступает..Она причиняет боль..Она прекрасна...Её уважают и боятся..Никто её не знает..Она не отбирает жизни. Она её дарит. Просто, кто-то не хочет принимать...

..Говорю о своей смерти..
[..ищу, что сказать...]
Боюсь и уважаю. Не боюсь.Жду. Не хочу встречать. Она не забирёт мою жизнь, заберёт страдания и боль..
...Жду, но не сейчас..Ещё рано..

..Говорю о своей боли...
[..чаще молчу... ]
Она постоянна.Даже, когда я улыбаюсь..Она вечна, даже когда умирает. Она прекрасна, даже когда со мной. Она неуловима. Она даже мимолётна..И она постоянна.Она как крик. Мой крик. Она тонка. Она непонятна ИМ. Её понять и принять могу только я...Без неё нет меня. Она подруга...Она исчезает и возвращается снова. Для неё и есть мир. Её нельзя не уважать.Иногда надоедает, иногда её не хватает.
Но её легко найти.

...Говорю о любви..
[..знаю, что нельзя, но говорю.. ]
Она как тень..Или мрак. Говорят, что её нет в этом мире. Говорят ОНИ..ИМ ведь нравится врать. ОНИ не видят этого яркого блеска, всей красоты.. Не способны открыть свои ледяные сердца для неё. Говорят, что её нет, и спокойны. Так проще для них..
Не дают, не могут дать любить и НАМ.Способны убить любовь только ради своего беззаботного существования.

..Говорю о своей любви...
[..знаю, что могу говорить много...]
Как глоток свежего воздуха, как капля души..спокойная, сумасшедшая, нежная, дерзкая, смертельная, самая живая, смелая, нерешительная...Моя любовь есть.Я растворяюсь в ней..Или она во мне.Хочу кричать о ней..рассказать всем..НО чаще просто молчу..О ней нельзя говорить..
Переживаю и люблю..

..Об остальном молчу...
[..нет смысла говорить.. ]
Потому что это не имеет значения...Этого как будто нет..