Кошка на Большой Полянке всё также смотрит на меня искоса, когда я прохожу мимо. Прудик радом с Чистыми всё также покрыт снегом (да и воды там нет, собственно). А когда я пытаюсь что-то сфотографировать, у меня всё также коченеют пальцы, я их уже не чувствую.
Забавно, но я всё также целеустремлённо продолжаю ломать комеию сама с собой, вру себе, обманываю, делаю всё, лишь бы не показалось. А иногда ведь кажется.
Я жду. И буду, жопой, блин, чую, что буду ждать ещё очень долго. Возможно, небеса смилостивятся надо мной и ниспошлют тот охренительный бред, который я себе пытаюсь выдумать. Хреново, следовательно, пытаюсь, раз не шлют.
Первое февраля наступило, и я в который раз попытаюсь отделаться от навязчивого чувства, которое клеилось ко мне месяца три-четыре подряд. И у меня опять ничего не получится. Перед тем днём, когда я закрыла этот дневник (ну, помните, ушла, вернусь не скоро...), я сказал себе "Дура. Ты никогда не научишься уходить по-нормальному". О, как же я была права. И как же ошибалась моя совесть (которой, иногда мне кажется, у меня вовсе нет)
Какой-то ночной бред с кружением снежинок, таянием в облаках и прочей хэ - это то, что от меня остаётся, когда я ухожу ото всех. А когда прихожу - то, что изображено на главной картинке или на аватарке.

Когда я, в конце концов, пойму, что мне не светит?..

Если видишь на картине
нарисован водолаз,
нарисована равнина,
а на ней - с ногами глаз,
нарисован гуманоид
и его зелёный друг,
сфера, круг, параболоид,
синусоидальный круг,
нарисована сардина,
два квадратных синих пня,
значит, - это не картина,
а какая-то херня.

Вот и у меня внутри - какая-то херня. Так что пойду в ленту, почитаю, что умные люди пишут.